Waho. Faut être médecin ou drôlement motivé pour lire ce bouquin, non
D'un autre côté, le sous-titre "une biographie du cancer" claque quand même pas mal
Bon.
Le crabe aux recettes d'or ne m'intéresse qu'en bouffe (en tous cas pour le moment) et donc, j'y ai préféré ceci, une petite heure sympathique :
Mais sans les trucs de bibliothèque.
C'est bizarre et c'est ce que j'en demandai. Quelque part entre l'étrange absurde de Topor et le symbolisme mystique de Jodorowsky, avec un calme par-dessus le tout. Des petits paragraphes pouvant autant être lus l'un à la suite de l'autre que dans n’importe quel désordre.
Tout ça doit contenir une bonne dose d'autobiographie.
Impression de notes sur un carnet servant à tenir en écrits les rêves. Pas aussi fou que ce que j'espérais. Plusieurs passages, phrases, mots, reviennent plus ou moins souvent; ce qui, du coup, peut faire penser à une contrainte encore non répertoriée officiellement de l'OuLiPo qui serait ici mise à la sauce Panique (puisque c'est l'appellation du machin : Livre Panique) et qui n'aurait pas encore de nom.
Un Beckett sous acides gras saturés.
Avec des histoires de maman, de lion, d'étoiles de fer, de chair, de représentations, de yeux fermés, de mots en majuscules, de curés, de femmes, de sang, de larmes, de mains, de mots avec un espace entre chaque lettre, de Théâtre (Panique lui aussi, évidemment), de têtes coupées, de Peinture, de questions, de dos, de chirurgiens, d’Écriture, de manie de persécution, de bulles d'air, de fous, de ris, de jeu d'échec, de prisonniers, d’œufs, de malades, de pierres, de peau de panthère, de tables, de latrines, d'amours, de vieux, de pères, d'hommes, de cartes, de labyrinthes,...
C'est chouette, y bout. Avec des points et des guillemets.
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