
Le court roman s'ouvre sur la scène de l'accident : le narrateur contemple le précipice au bas duquel gît le cadavre de Tippi, sa femme, sortie de route dans la nuit, passablement éméchée, au volant d'une voiture de sport qu'elle conduisait trop vite.
Yves Ravey nous fait vivre l'enquête du point de vue du mari. C'est un jeu de suspicions rythmé par le questionnement incessant de Costa, flic à la Colombo qui ne laisse rien au hasard.
L'écriture est précise et le style efficace, on tourne les pages en sachant pertinemment ce qu'on trouvera au final. Il règne comme un air de gentille série B policière, croisée avec le Lynch version Mulholland Drive, peut-être aussi le Brüno-Nury de la série Tyler Cross.
Pas renversant mais assez jouissif, le roman se dévore en une heure et demi. On le referme en pensant à toute cette contamination américaine de notre imaginaire, qu'un inspecteur porte dorénavant forcément un stetson, qu'une blonde est forcément volage, et qu'on boit sa bière à même la bouteille, la jetant, vide, au bas du canyon.
A ta santé, Meyer !